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Cierro los ojos y el mundo muere

February 27, 2017

 

La mujer alcanza la perfección. Frieda se gira dormida en la cama que comparte con Nicholas. Su cuerpo porta la sonrisa del deber cumplido. Por unos instantes, Sylvia deja la pluma al lado del papel, sobre el escritorio y los mira, duermen apaciblemente con los labios ligeramente separados, como dos cachorrillos, cansados de buscar entre los pliegues de las sábanas, el cuerpo de una madre que no está. Dos bebés muertos hechos ovillo, serpientes blancas. Cada uno prendido a un pellejo de leche, ya vacío. Sylvia se levanta de la silla, cierra la puerta del cuarto con cuidado y se desliza por el angosto pasillo. La ilusión de una necesidad griega fluye por los papiros de su toga. Al fondo una puerta entreabierta deja ver unas baldosas ajedrezadas. Sus píes desnudos, parecen estar diciendo: hemos llegado hasta aquí, es el fin. Una llama azul se precipita sobre los quemadores, Sylvia coloca sobre ella un recipiente de metal, adornado con flores geométricas de vivos colores. Ella los ha replegado hacia su cuerpo como pétalos de una rosa que se cierra cuando el jardín. En su cara no hay expresión, mira fijamente el caer blanco y puro de la leche en el recipiente.

 

Coloca primero un vaso humeante sobre la mesilla y luego el otro, uno para cada hijo. Vuelve a mirarlos dormir, sus caras están ligeramente sonrojadas, los pies de Sylvia, por el contrario, tienen un color desnudo, tornasolado y frío. Se sienta en el escritorio, coge la pluma por última vez, mira la cama, pero ya no ve niños, sólo hay palabras que afiladas se clavan para siempre en la celulosa del papel: se endurecen y las fragancias sangran desde las dulces y profundas gargantas de la flor nocturna. Sale. Cierra. Ya ni siquiera puede oír la respiración de los pequeños, sella la puerta de ese cuarto con toallas húmedas y vuelve sobre sus pasos una y otra vez, como en un ritual, portadora de velas blancas y sangre virgen, hasta acabar de nuevo, sola en la cocina. La luna no se habrá de entristecer. Allá en su atalaya de hueso. Su mano gira y enciende el horno, su otra mano, aprieta la hoja de papel. Tiene de todo esto, la costumbre. Abre la puerta, y ceremoniosamente apoya su cabeza dorada sobre la rejilla del horno. Sólo escucha el silbido del gas. A rastras crujen sombras negras. Cierra los ojos. La luna desaparece de la ventana.

 

Sylvia Plath

 

El poema en cursiva que se intercala en la narración de la muerte de Sylvia Plath lo escribió un día antes de suicidarse. Nació en Boston el  27 de octubre de 1932 y murió en la madrugada del 11 de febrero de 1963 en Londres, en un apartamento en el que viviera W. B. Yeats, y que había alquilado tras separarse de su marido, el también poeta Ted Hudges. Tan sólo tenía 30 años.

 

Sylvia Plath es considerada una de las más grandes poetisas del siglo XX, sus poemarios más conocidas son El coloso y Ariel, también escribió una novela autobiográfica titulada  La campana de cristal, bajo el pseudónimo de Victoria Lucas. Toda su vida estuvo marcada por la pérdida del padre a muy temprana edad, así como varios intentos de suicidio. Tras su muerte se sabría que Sylvia padecía un trastorno bipolar. Su marido Ted Hudges, a quién muchos acusan de su muerte por haberla abandonado, se encargó de recopilar la obra de Sylvia y publicarla. En 1981 Sylvia Plath fue la primera poeta en ganar el Pulitzer póstumo. Entre todo lo que escribió sirvan estas líneas para mostrar su atracción por la muerte: "Morir es un arte, como todo. Yo lo hago excepcionalmente bien. Tan bien, que parece un infierno. Tan bien, que parece de veras. Supongo que cabría hablar de vocación..."

 

 

 María Ruisánchez Ortega

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